Un poco mas de mi

Supongo que debería poner temas y hablas hacerca de ESE tema.
Pero hoy fue un muy buen día, así es que no tengo nada inspirador que contar. Una linda tarde en compania de mi amigo Amador.
Miento. Tengo mucho que decir, escupir palabras a la humanidad,  tanto que decir y no se porque mierdas el alfabeto me parece tan corto e incapaz... nono, disculpen las malas palabras.
Pero diganme porque digo 'diganme'? porque carajos creo que debo dedicar esto a muchos?
Después de todo puedo hacer de la humanidad un solo ser, no?
Ya.
Lo que pasa es que estoy muy enojada, debería ponerme a escribir romanticadas otra vez, poemuchas sin mucha coherencia para los demás y todo el sentido del cosmos para mi.
Miro atrás, y que mas da? Puedo llorar, puedo gritar.. Que mas se puede pedir?
En general soy feliz, aunque he llegado a la conclusión de que uno es feliz y no es consiente de ello. Sin embargo, cuando te estas pudriendo entre los restos del pasado al que llamas realidad, solo te queda voltear atrás y dedicarle una sonrisa un tanto caída a los bellos recuerdos que traspasan tu mirada hasta llegar a la memoria, y entonces se quedan ahí, esperando el día en que dejen de ser dolorosos.
Lastima que no tengo mucho que contar, en otra ocasión hubiera hecho ventaneaciones. Pero es que desde que rompí con Arun todo se a vuelto un poco mas aburrido... un poco mas monótono.
Nono, no me malentiendan, no intento quejarme, soy feliz con mi mac prehistórica [como le dice Daniel], mi cama de sabanas rosas, mi lindo espejo lleno de recortes del ayer (a lo que se resumen fotos viejas con Emilio) , mis rosas muertas, el piso roto de mi cuarto, mis audifonos tamaño jumbo, y bueno... mi libro de piel.
Ahora que lo pienso ese es un buen tema del cual hablar, y la verdad es que no me interesa saber si quieren leer acerca de esto.
Entonces, mi libro de piel es, como ya lo habrán imaginado, un libro de piel café, estilo harry potter hecho a mano por mi insoportable abuela. Me lo dieron de navidad hace ya dos años, fue entonces cuando decidí empezar a escribir con mas seriedad. Aunque la verdad es que me da vergüenza leer y darme cuenta de que solo escribía acerca de amorsillos de primero de secundaria de los cuales prefiero no mensionar ni nombre, ni apellido y mucho menos domicilio. Pero todo cambio, cuando me dedique a hablar solo de UN AMORSILLO esta vez de segundo de secundaria, a quien le importa el nombre, al final los que me conocen ya se hartaron de que hable de el. Mi vida se resumió a escritos que ahora se ven borrosos a causa del grafito que se va gastando conforme pasan los días, escritos de los cuales podría resitar la mitad, escritos que leo cada poco tiempo, solo para refrescar las palabras que no fueron pronunciadas. Y así paso el tiempo, hasta que me quede sin momentos que vivir, y es aquí a donde entra la época mas feliz que he vivido, junto con Arun, unos 5 meses llenos en su mayoría de risas y gritos y sueños y recuerdos que me hacen sonreír como idiota. Pero las cosas acaban, en esta dimensión, por lo menos. Y ahora mi realidad es la siguiente: Tengo quince años y no tengo prepa. Asistiré a la abierta, si, esa en la que estudias en tu casa, en la que puedes dormirte tarde y despertarte aun mas tarde, en la que tienes mas oblaciones pero que aun así a nadie le importa si no las cumples, esa en donde podre comprarme al fin unas cosillas mas: hace no mucho vi una maquina de escribir usada, iré por ella pronto ya que la mía no-es-eléctrica y hace que los dedos se te acaben poniendo morado-uva.
Como sea, mi libro sigue con unas cuantas paginas en blanco (aunque en realidad es un tono amarilliento) y pienso encontrar la inspiración en cualquier lado: en la textura de los muros de mi casa, en el frió del metal de mi cama, en el rechinar de las ruedas de mi patineta, en las teclas de mi maquina de escribir, en el olor de mi libro, en la luz reflejada en mi pequeño prisma, en la tonada de things ill never say [versión piano!] en el tic tac invisible del cosmos, en todo aquello que se quede gravado en el consiente, no en el inconsciente. Hoy vi una película en donde un poeta decía que los jóvenes no debían escribir acerca del amor 'Escriban de amor cuando ya tengan 80 años!'
Pero creo que es algo inevitable, y me despido con esta ultima conclusión acerca de la juventud de hoy: 'no podríamos tener sentimientos mas churriguerescos'